Ya está, ya me han dado la noticia, «Gloto» se me muere, tiene una metástasis del tumor que le extirpe no hace ni un año, mi niña se me va, sólo le quedan unos días y yo solo puedo verlo, vivirlo y matarla cuando vea que no aguanta el sufrimiento.
Estoy hundido, no paro de llorar y no puedo hacer nada por ella, el maldito bicho se la lleva, está en sus pulmones y la está matando rápidamente.
No puedo más, otra muerte no. Ya no.
Mientras tanto, fui al psiquiatra, una consulta decorada a los años 60 con papel en las paredes en lugar de pintura, es como si allí dentro no hubiese pasado el tiempo, fui para que me de un volante para poder acudir al psicólogo y que me haga urgentemente psicoterapia. Pero ahora al parecer, te exigen 6 meses de antigüedad en el seguro antes de poder acceder a según que especialidades, así que como yo solo llevo 3 meses, no tengo derecho a acudir con mi seguro de casi 240 euros mensuales… ¡vaya tomadura de pelo!. Cobrar te cobran puntualmente pero después no tienes derecho a acceder a los especialistas.
Todo está al revés y Santiago de Compostela está inundado de agua, llueve a raudales, caen cascadas por todas partes y camino sin paraguas, ido, cómo muerto en vida. No sé donde llueve más, dentro o fuera de mí. Apenas percibo el agua en este momento.
Mi «inquilino» está noche me ha llamado 8 veces al móvil a las 7:30 de la mañana, ha vuelto a salir de noche y me ha vuelto a despertar, sólo que está vez no le abrí.
Hoy al mediodía lo he echado a la calle y le he dicho que debe abandonar mi casa, que se acabó. No consiento que me utilice de esa manera y menos ahora que estoy tan frágil.
Estoy destrozado, apenas hago otra cosa que escapar de mi angustia, mi gata se muere y yo voy a tener que sacrificarla, de nuevo asesinando a lo que más amo, es terrorífico. Después de 12 años me siento incapaz de hacerlo. No puedo Gloto, no puedo. Muero contigo.
