Jeg har tænkt på at skrive min dagbog i årevis. Jeg har købt så mange notesbøger!: Lille, stor, ternet, uden tern, med tråd, uden.
Jeg skriver altid, med stor entusiasme og god håndskrift, dens første side. Jeg kan godt lide dens duft og dens tekstur, når ingen er begyndt at klatre på den endnu. Måske minder det mig om min barndom, da vi i begyndelsen af året udgav bøger og dækkede dem for at vandtætte dem fra Santiago de Compostelas evigt skiftende regn.
Selv nu kan jeg godt lide det, når siderne glider hurtigt gennem mine fingre, udånder i mit ansigt sin ånde af kold jomfru cellulose, jeg kan godt lide den lugt, og det får mig til at tænke på alt, hvad jeg stadig skal skrive..., måske er det fordi en ny pad repræsenterer den ligheden mellem et tomt liv, som vi alle nogensinde har ønsket os, en ny tilværelse at skrive i notesbogen om vores skæbne.
Mange gange drømmer jeg om at starte mit liv fra bunden, med et andet navn, i en anden by, med et andet job, et sted hvor ingen kender mig og de ikke ved noget om min fortid eller min historie..., hvor Jeg skelner ikke nogen, og jeg har ingen binding.
Det er ikke, fordi jeg ikke kan lide mit liv, men fordi jeg tror, vi begrænser os selv og prøver for hårdt på at leve et liv, der måske ikke er det mest passende til at gøre os lykkelige.
Vi går glip af en masse vidunderlige oplevelser, når vi slapper af i én form for eksistens eller automatisme. Vi vænner vores psyke og ego til et navn og et efternavn, til et billede, en form, et hus, et job, en partner, en familie og nogle venner, og vi mister de andre bevidstheder i rumtiden, der opstår parallelt med vores vej , at det i virkeligheden går til et unikt og bestemmende sted, som jeg måske siger, ikke er vores, eller i det mindste ikke er det eneste.
Indtil nu er jeg kun fortsat i to, resten har tjent til at ende med at skrive aftaler, navne, efternavne, klientvisa eller sedler på mit køleskab. Disse to er mine mest elskede notesbøger, den ene er lidt sort, i form af en bog, perfekt indbundet i stof og dens sider er tynde, af et klart hvidt kridt, i den har jeg skrevet i "en tid", uanset hvor længe, biografmanuskriptet, som jeg agter at give mig selv til kende en dag (jeg har ikke travlt), i den vidunderlige diafragma 7. kunst som mit andet filmværk, min første spillefilm, og som jeg agter at udgive som en roman hurtigst muligt og den af for færdig .
«Enden på Ilmo», således titlen, skriver jeg om en historie, der foregår i en keltisk landsby, og hvis hovedperson er Ilmo, en meget speciel dreng, som jeg håber vil tilgive mig, for at have skabt ham og vækket ham ud. af ingenting.
Nogle gange er det at føde et værk et vanedannende og egoistisk ansvar, at når det har tjent os, efterlader vi det forladt i intethedens Olympus. Hvor bliver de, der har skabt forfatterne, hen, når den sidste side af deres bog er færdig?
Jeg bruger den anden notesbog som dagbog, i den skriver jeg altid noget, uanset hvor lidt eller sparsomt, tanker, vrede, tvivl, frygt og mit lille begreb i livet. I denne uge blev jeg lige færdig med det, og da jeg så, at jeg skulle købe en anden for at fortsætte, tænkte jeg: -Hvorfor ikke skrive på computeren?, og på den måde ville det være nemmere for mig at rette, slette og få alt godt arkiveret . Det er det, der har ført mig til kimæren at skrive min dagbog med et tastatur uden at bruge den pen, der uophørligt løber tør for blæk i et klima som Galicien. Så afslørede mit hoved, som altid gør sit eget, mig: – Og hvorfor gør du det ikke fra din bærbare computer og benytter lejligheden til at offentliggøre det på din hjemmeside?Så du ikke bare skriver for dig selv, egoistisk verden. -Hvorfor ikke? sagde jeg (så ud som en god idé fra dette skøre skide hoved). En af de lukuberinger, der opstår for ham i sengen, når der ikke er nogen klienter, ingen telefoner, ingen musik, intet fjernsyn, ingen større eller mindre arcana, intet andet end lyden af tid, det sølvur, der aldrig stopper med at tikke. rum, og at når jeg holder op med at lytte, vil det sandsynligvis være fordi den er løbet tør for batterier, eller jeg vil eksistere med: Manchis, Tucho, Ia, Tomasita, Gloto, Ada, Basi, Hilarita, Papa, Mama, Uxía, Feito, Coca, Bonzo, BoquiBoqui, Troski, Rosita, Currito, Rosco, Burrito, Naranjito, Hilarita, Lenta, Carallito, Domingo, Eureka, Bo, Manolo, den der bor alene, Kaffe (Petra), Conchita, Mitshu, Bitshi og Lince, Theo, Leo, Mama Gato, Opala, Greta, Mora og alle dem, som jeg aldrig glemmer, den ene dårlige dag tog Gud fra mig uden varsel.
Armene griber ikke altid alt det vi gerne vil have fat i, der er ting der glider imellem dem som vand, nogle, dråbe for dråbe.
Fra nu af bliver denne nye notesbog indviet, på denne personlige hjemmeside, for at fortsætte med at skrive og skrible hver dag, jeg kan, om mit liv i denne skide, smukke, skræmmende, enorme, titaniske, cykliske og konstante verden, som ikke stopper , heller ikke for at vi skal gå ned for at tisse.
Et kram til alle dem, der er interesserede og læser det fra nu af, tilgiv mig venligst for de stavefejl, der vil være mange, da jeg ikke ved, hvordan man skriver, og jeg har ingen idé om grammatikregler. Mine få studier op til 1. af BUP, svarende for de yngste til 3. af ESO (ufærdige), gør mig ikke særlig begavet i "normer"...
Jeg er en tilstået "uuddannet selvlært person", med en enorm fallus af ideer i udbrud, som man lidt efter lidt og dag for dag vil kunne læse i
denne dagbog.
Enhver kommentar til denne blog eller hvad jeg skriver i den, kan du sende den til mailen: diarydeunbrujo@santimolezun.tv eller til min personlige whatsapp: +34 693 35 35 35.
